***
Снег скрипит под ногами пенопластом. Я стараюсь шагать быстрее. Я проваливаюсь в ледяное по лодыжку.
– Не смотри на могилы! – отец резко поворачивается на мне, и я вижу налитые кровью глаза под старческими, бульдожьими веками. – Иначе к тебе прилепится эгрегор смерти. И ты заболеешь.
Я опускаю глаза и сжимаю розовую урну с тонкими золотыми буквами до боли в запястьях. Мы пришли.
Я задираю голову, щурясь от ледяных хлопьев на веках. На мраморной плите бледное строгое лицо – бабушка Люба. Рядом с ней безликая плита ее матери – моей прабабушки, о которой мне ничего неизвестно, кроме того, что она умерла прямо за праздничным столом, когда папе было десять.
Могильщик отодвигает плиту с громким лязгом. Внутри – истлевшая хризантема и две маленькие урны размером с походный термос.
– Это как? – отец смотрит на меня, и снова повторяет: – Почему там, внутри, так мало места? Нам говорили, что сюда поместится еще две урны! А выходит, только отцовская.
– Пап, ты не переживай, – я мягко касаюсь воротника его пальто, от чего он едва заметно дергает плечом. – Мы что-нибудь придумаем.
– Для чего мы тогда это все делали? Зачем? – папа переходит на свистящий шепот. Я прикрываю глаза и вздыхаю – слишком хорошо знаю, что будет дальше.
–Хочешь попрощаться? – я протягиваю ему урну.
– С ума сошла? – отец делает шаг назад и всё же переходит на визг. – Я не хочу подцепить инвольтацию мертвого! Тебя еще отрабатывать после этого! Просто отдай ему и пойдем отсюда!
Я смотрю на него в упор.
– Пап, перестань.
– Что перестать?
– Прекрати. Это дедушка. Это твой папа. Его больше нет. Просто попрощайся с ним.
Отец мотает головой и смотрит себе под ноги.
– Пап, это просто урна. Там он, ну, его прах. Это всё, что от него осталось. Это всё.
Я делаю небольшой шаг вперед и снова протягиваю к нему розовый бочонок.
– Не подходи ко мне! Дура стоеросовая! Нельзя трогать мертвых! Болеть же будешь, страдать! – папа переходит на крик и вдруг начинает сильно кашлять.
– Да твою же мать! Чёрт!
Я махом втыкаю урну в снег и резко выпрямляюсь.
Отец округляет глаза и качает головой. Покрытая седой щетиной шея багровеет. Нет, это не приступ удушья. Просто я произнесла запретное слово-портал. Чёрта поминать нельзя, ведь тогда откроется вход в нижний мир. К душе прицепится тёмный дух, и человек заболеет. Я бы предпочла встретиться с чёртом или тёмным духом прямо сейчас вместо того, чтобы стоять на кладбище на морозе и выслушивать этот бред от собственного отца.
Я хочу уйти, но вдруг вижу его – маленький, с покатыми плечами, с покрасневшим носом, в старом осеннем кепи и черном пальто, слишком тонком для зимы, плотно застегнутом на все пуговицы. Мой папа.
Могильщик всё еще стоит на стремянке и переводит взгляд с меня на отца, а затем плюет на снег.
– Уважаемые гости, мы что делаем-то? Нам в час уходить, если что. Захораниваем или как? Определяйтеся уже, а!
Я хватаю урну и молча протягиваю ему. Он задвигает её вглубь ячейки. Закрывает плиту, ловко запечатывает швы. Это всё.
Папа опускает голову и смотрит под ноги, а затем на меня.
– Мань, ты позвонишь? Нам отработать тебя надо… после кладбища. Ауру почистить.
Я не позвоню, но зачем-то киваю. Это всё.
– Пока, пап.
Холод заползает за шиворот. Я разворачиваюсь и ускоряю шаг.
За спиной я слышу папин голос. Ша, Цере, Эль. Фраза Всемогущего Отца, доверенная Мастеру-целителю, прошедшему три ступени обучения в Школе Причины и Кармы у Учителя. Воплощения Иисуса на Земле.
Я уже не увижу, как папа возводит глаза к небу, щелкает пальцами, кладет руку на грудь и шепчет что-то неразборчиво, а затем идет вдоль стены колумбария, не глядя на плиты.